El desgarro.
La asfixia de una garganta rota.
Huesos arañando piel.
Un lunar en mi mano derecha.
Tu lunar.
Tu lunar.
Una mentira.
Los brazos huecos.
Las uñas blandas y los anillos cayéndose de los dedos.
La conciencia en ruinas.
Los bailes a solas y su desnudez.
La niña en la escalera, de Andrés.
Dos mentiras.
La espalda en guerra y el corazón por fuera, como siempre.
Blue Valentine y su puta banda sonora.
La lengua con sabor a hierro y náuseas.
Un jersey de punto rojo.
Tres mentiras.
La piel tintada.
La mirada de lástima de mi perra.
La de inocencia de la tuya.
La de inocencia de la tuya.
El cigarro de después de soñarte.
La voz que no sale.
La marca en el cuello.
Las más de doce mil palabras que me dice Word que te he escrito desde que me (dest)rozaste.
Las que no ha podido contar porque las he borrado o la canción que nunca te enseñé porque contaba demasiado sobre mi.
Guerras en las que luchas y no lo ves, amor.
No lo ves.
No lo ves.
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